Rikers - Venom

Venom

Isaàc… ?

Il fait chaud. Chaud comme cette journée où la navette a atterri sur Terre ; il venait tout juste de pleuvoir, l'air était lourd, l'humidité  s'engouffrait comme une fumée dense dans la gorge. Il inspire silencieusement, cherchant toujours d'où vient la voix. C'est une femme. Les relents de quelque chose qui fût sa mère, peut-être. Son corps bouge dans l'obscurité, l'étau se referme sur sa peau. La sensation désagréable des draps contre ses reins, le derme brûlant de l'homme dormant contre son flanc. Son bras enserrant sa taille, écrasant son ventre. Isaàc…

Il a l'impression de sursauter. De geindre, peut-être bien. Mais le punk ouvre les yeux et ses lèvres sont closes, sa gorge sèche. Ses muscles sont toujours engourdis par l'immobilité du sommeil. Le silence résonne si fort dans ses oreilles qu'il pourrait perdre pied allongé.

Il est 7h00. Aucun cadran numérique à portée de vue pour le lui confirmer, mais Ares sait ; ici, les horloges biologiques n'ont rien d'autre à faire que d'égrainer les secondes, et se plier aux horaires impitoyablement militaires de la prison.

Lentement, il s'extirpe de l'étreinte de Miguel toujours assoupi. Devant l'évier, il boit, se rince le visage, la nuque, laisse l'eau ruisseler sur toute la longueur de son dos. Et toujours, dans ses poumons, cette sensation d'insuffisance. Une chaleur nouant ses alvéoles. Dans la pénombre de la cellule, le brun attrape machinalement son masque et le porte à son visage sans prendre la peine de l'attacher. Il ferme les yeux, inspire à fond.

Rien.

Il inspire à nouveau, plus doucement, courbé au-dessus de l'évier, une paume aplatissant la prothèse avec plus de conviction.

Rien.

Deux raies whisky apparaissent dans la fente de ses cils. Pupilles fixes. Aucune pensée ne traverse son esprit. Et pourtant.

Son rythme cardiaque a augmenté.

Lentement, il éloigne le masque de son visage.

Quelques secondes d'observation immobiles, puis le punk va enfiler sa combinaison pour sortir dans le couloir sans réveiller Miguel.

Deux ou trois hommes matinaux s'étirent hors de leur cellule. Ares s'arrête là, la prothèse pendant au bout de son bras ballant.

Y'a quoi, gamin.

C'est le voisin qui demande. Un regard étrange lancé au masque, puis à sa gueule défigurée.

Il fonctionne plus.

Il entend sa voix, Ares. Elle croasse. Elle manque d'eau, elle manque d'air. Il a l'air calme. Il est étourdi. Ça va pas.

Un mécano, il peut t'arranger ça. Il est pas inquiet, l'autre. La nuque du jeune s'allège un peu. Ses yeux glissent contre les bottes du prisonnier. Un silence. Y'en a un, Isma il s'appelle, il sait y faire. Ce s'ra pas gratuit par contre…

Ares n'a pas besoin de relever ses billes jusqu'au visage de l'homme pour voir son expression ; il la sent dans le ton de sa voix, l'ironie. Inutile de spécifier qu'ici, tout se paie, se troque, se négocie.

Il enfile le masque en s'éloignant - fonctionnel ou pas, ça le cache. Ça le calme. L'avantage de bosser aux services de cuisine, c'est qu'il n'a pas les mêmes horaires de taff que les autres. Le petit-dej au ralenti, regarder les détenus défiler sous les néons avec leur cabaret. Se demander c'est lequel, Isma. Attendre 8h pour se glisser jusqu'aux ateliers.

Prendre la première porte. Vérifier à nouveau que Miguel bosse à la laverie aujourd'hui, et pas ici. Chercher le nom du gars en question sur le planning des ateliers.

Ismaël García.

Rester fixé sur le blase, parce que ça a des consonances similaires au sien.

Ares se remet en mouvement, la gueule penchée et les yeux scrutant d'en bas. Méfiant. Mais il est plus tout frêle, comme avant. Il a épaissi avec les années. Tout, chez lui, s'est durci. On lui lance un regard curieux, on le reconnaît pas dans le coin. Mais visiblement, on ose pas lui demander s'il a perdu son chemin. Non, ils osent plus trop, maintenant. Il avait pas une très bonne réputation en rentrant ici, faut le dire : ne serait-ce qu'avec le mois de confinement qu'il s'est pris avant même d'avoir mis les pieds dans sa cellule.

Et puis, y'a l'ombre instable de Miguel qui lui plâne désormais au-dessus des épaules. Pour ceux qui savent, c'est une raison de plus de lui foutre la paix.

Il s'arrête à l'entrée d'un cubicule de l'atelier. Y'a un homme, dedans. Grand, blond. Il le regarde. Ares bascule légèrement la tête en lui rendant son coup d'oeil.

… C'est qui, Garcìa, qu'il demande, un peu plus agressivement que prévu.

Venom

Ça se regarde.

Dans la seconde silencieuse, un avis qui se dessine. Ares sent ses talons, lourds, s'enfoncer au sol. Il est grand, celui-là. La gueule légèrement de biais, le muselé a très légèrement plié la nuque vers l'arrière pour avoir tout son visage.


Je ferais pas chier Daryl, mais lui encore moins.

Roach mâchouille un cure-dent en reluquant le géant qui vient de sortir de la cellule du Némésis. D'une main distraite, il glisse ses cartes sur la table. Isaac observe aussi : pas le jeu, mais le blond qui se retourne au moment de passer le coin de la cour. Il a l'air de regarder vaguement à l'horizon.

L'horizon s'abaisse brièvement. Ares cogne dans ses yeux. Bleus. Et cette vague glisse sans s'arrêter sur ses yeux à lui, dérive ailleurs, continue son chemin.

Ares, c'est à toi de jouer.
C'est quoi, son nom.
… J'en sais rien merde, j'ai l'air de tenir un carnet ? Mais son blase c'est Stab, alors j'te laisse deviner quel g-...

Il écoute plus, Isaàc. Il vient de miser plus haut pour continuer le tour.


Ça dépend qui l'demande.

Chaude, la voix.

Rien ne bouge, quand le blond retourne à son ouvrage, évasif. Ares finit par faire un pas de reculons, muet, et pivote pour regarder le reste de l'atelier. Il y a deux hommes seulement, devant le grand établi central. L'un d'eux interpelle l'autre par le prénom Mac. Le muselé les dévisage un moment avant de se retourner à nouveau vers le blond.

Il regarde ses grandes mains traficoter les fusibles.

Un pas, puis deux. Fluide, sur ses gardes, cette fois il se glisse plus franchement dans le cubicule.

Moi.

C'est moi qui le demande.

Ares garde les yeux baissés. Il n'a jamais été un mec frontal. Pourtant, rien ne parle d'esquive dans sa posture. Simplement quelque chose de curieux, de méfiant. De calme aussi, pourtant.

Il défait sa prothèse.

Et avant que Stab - c'est lui, il en est certain, et l'instinct lui ronronne qu'il s'agit également de l'homme qu'il cherche - n'ai l'impudicité de détailler trop longuement ses cicatrices, Ares dépose sèchement le masque devant lui.

Tu saurais le réparer ?

C'est pas son genre, de passer par quatre chemins. Cette fois, ses billes dorées montent brièvement lécher les siennes. Ça parle, des regards. Celui-ci n'est pas fermé. Alors il enchaîne, la voix un peu plus rauque, plus basse, mais étrangement plus jeune et dégagée sans l'appareil de métal pour la couvrir : ce sont les filtres, peut-être.

Un petit voyant lumineux clignote dans sa tête.

On parle pas détails avant de parler contrat, ou paiement, plus exactement. Chaque service est monnayable, ici.

Alors le balafré se tait, et attend.  

Venom

Il répond pas, Ares, quand l'autre lui demande de déplier quelque chose sur son identité. Y'aurait mille chemins possibles à emprunter, même de ceux qui ne le dévoilent pas réellement et qui pourtant sauraient satisfaire la demande d'Ismaël. Mais le balafré demeure stoïque.

C'était comme ça, quand il s'est fait chopé par la police. À l'interrogatoire. Un silence borné, un coffre-fort.

J'y gagne quoi ?

Isaàc inspire discrètement en regardant sa prothèse, là, qui attend. Il n'a pas besoin de regarder Stab frontalement pour capter sa gestuelle. Mieux, l'énergie de sa gestuelle. Il est à l'aise, ici. Mais c'est pas le genre de confiance qu'on joue, pour les apparences. Non ; c'est un vrai rapport de force. Et Ares n'est pas en haut de l'échelle.

Un frisson, à peine perceptible, à la commissure de ses lèvres. Peut-être comme le fantôme d'un rictus. Parce qu'il l'a connait bien, cette combine. Pour lui non plus, ce n'est pas une position inconfortable. Il sait naviguer dans ces eaux-là. Prendre par revers. Comme aux cartes.

Mais là, y'a un truc qui lui raidit la gueule bien assez vite, et ce truc, c'est sa langue natale dans la bouche du blond.

Ses pupilles se braquent comme deux revolvers dans celles de l'hispanophone. Derrière, les hommes se détournent lentement, découragés d'espionner aux portes si les échanges se font en espagnol. Y'a quelque chose d'un peu torve, d'un peu renard, dans les billes du punk. Comme si l'autre venait de l'insulter en s'adressant pourtant à lui dans une langue qui devrait lui être plus familier.

C'est ça, le problème : la familiarité.

Ses paupières s'alourdissent légèrement.

Là, c'est bon. Ils se regardent. Un mur invisible se dresse entre eux et le reste de l'atelier.

… Qué te gustaría tener ?

Le ton reste égal, quoi que peut-être un peu plus glissant, si on s'y attarde bien. Ouais, Ares rentre dans le jeu. Il mise. C'est là où il se débrouille le mieux.

Il le dévisage sans animosité, pourtant un léger éclat renard au coin de ses iris semble faire planer à Ismaël qu'il aurait été bien bête de croire qu'Ares aurait été le premier à faire une offre : et quoi, pour lui exposer ce qu'il est en mesure ou non d'offrir ? Risquer que l'autre ajuste son besoin en fonction de ce qu'il serait capable d'avoir de lui ?

On l'a lui fait pas à l'envers, à Isaàc.

Sauf que là, y'a un truc en jeu qui n'est pas de moindre valeur : sa prothèse. Et concrètement, Ares aurait probablement la chance de trouver quelqu'un d'autre pour l'aider si cette tentative échoue. Mais mentalement, il peut pas. Il peut pas, putain. Ses doigts s'engourdissent. Il l'a lui faut, sa prothèse. C'est pas juste une question d'air. Il peut pas l'expliquer. Ça le calme. Ça le ground. C'est son bouclier.

Donc ça suit, à voix feutrée, pour pas que les oreilles indiscrètes se remettent de la partie : tu fumes, tu bois ?

Je peux t'avoir tout ça.

Comme si ça lui coûtait vraiment ; Ares raffle du tabac et de l'alcool de contre-bande comme des putains de chewing gums quand il joue au poker. Si ce Stab est comme la grande majorité des mecs ici, il échangera volontiers un petit service mécano contre des denrées volatiles de ce genre. Les vices ordinaires sont généralement bonne monnaie d'échange.

Ça l'arrangerait.

Mais quelque chose lui dit que le blond est peut-être un peu plus que l'image qu'il renvoie ; des gros bras, une belle gueule.

Après tout, s'il rôdait dans l'intimité de Daryl, c'est qu'il ne doit pas du tout être con.

Venom

C'est comme ça, alors.

Ares observe le grand blond s'étirer, se détendre, et décider des règles du jeu à son tour. Ses yeux glissent un court instant sur la musculature puissante qu'il devine sous la combinaison. Elle roule calmement.

Puis ils suivent ceux du détenu - son regard est tombé ailleurs. Une seconde flottante. Ares attend la réponse ; il l'attend avec trop de nervosité, celle lui rongeant lentement le ventre par en dedans. Alors quand la chaise se recule brusquement et que la paume de Stab atterri sèchement sur le bois de l'établi, Isaàc est incapable de réfréner le léger tressaillement barbouillant son apparente tranquilité.

Il s'est tendu. Mais il n'a pas bougé.

Toute son appréhension revient à la charge lorsque le blond se penche pour inspecter sa prothèse. Peut-être son corps bouge-t-il légèrement vers l'avant. Comme s'il fallait protéger ce masque comme une partie intégrante de lui-même ; pire, une partie vulnérable, puisqu'elle est maintenant détaché de lui.

Il se retient. Sa peau picote désagréablement.

Mécaniquement, il a baissé le visage lorsque les orbes pâles d'Ismaël sont remontés vers lui. Ce geste ne cachera pas ses cicatrices, mais il sait soulager momentanément le malaise psychologique qu'Ares ressent lorsqu'un regard effleure sa peau striée.

Je vais t'le réparer.

Une expiration discrète, lente. Soulagement. Sa hanche rejoint le bord de l'établi, frôle sans s'appuyer.

En silence, Ares observe le blond inspecter la prothèse. Il dit qu'il ne veut rien : pour le moment. La mâchoire du colonien se crispe légèrement. Une autre expiration, plus près du soupire, gonfle de nouveau sa gorge.

Ça, ça veut dire qu'il est à crédit.

Ça lui plaît pas trop, mais il ne va pas faire la fine gueule maintenant. Il continue d'observer les grandes mains de Stab retourner le masque, l'oeil calme.

… A menos que tengas información interesante para mí, obviamente.

La pupille mince du mécanicien claque dans la sienne comme un élastique qu'on relâche. Ares redresse légèrement le menton, le visage fermé.

Ah.

Il dit rien. Mais l'autre pousse pas pour de l'information sensible, il fait, tu peux rester, solo if you want, et ce mélange étrange des langues donne à Ares un faux sentiment de sécurité. Ça lui rappelle les colonies.

Lentement, il jette un regard par-dessus son épaule. À l'extérieur du cubicule, les hommes travaillent sans leur porter plus d'attention. Il revient sur Ismaël - une curiosité qu'il ne va pas s'avouer a légèrement ouvert son regard effilé.

Il tourne la tête, inspecte de loin les outils rangés contre le mur.

Sa hanche s'appuie complètement sur le bord de l'établi, cette fois. Mais il reste droit. L'une de ses mains se glisse dans sa poche, l'autre touche le grain du bois de la table.

Moi c'est Ares.

Je sais pas si j'ai de l'information pour toi. Je sais même pas si tu vas bien faire ton job. Mais déjà, il peut lui donner son blase. Pas que ce soit un secret d'état, mais que ça vienne de sa propre bouche, c'est déjà un bon début.

Ça va prendre combien de temps, tu crois ? La réparation.

Il a pas pu s'empêcher de demander. Ça fait nécessiteux : mais même s'il osait pas le nommer, Isaàc sait que ça se sent. Sa gêne. Celle de devoir aller sans rien sur son visage - sans rien sur ses cicatrices.

Si c'est un truc d'une heure, il peut rôder autour.

Si c'est une journée entière, ou plus… sa main grimpe frotter lentement l'angle de sa mâchoire, son cou, le côté de sa nuque.

Peut-être qu'il ferait bien de lâcher une info ou deux sur les Perros, on sait jamais ; desfois que ça aiderait à aller plus vite. Non, plutôt ; desfois que ça aiderait Ismaël à ne pas s'obliger à traîner, seulement dans l'espoir de lui foutre la pression.

Probablemente tengo información interesante para ti… ça dépend de ce que tu as besoin.

Mais il est prudent.

Ils peuvent tourner longtemps comme ça.

Venom

Il sait, pour son nom.

Ares n'est pas surpris. C'était formel, on va dire. Procédural.

Au détour de la conversation, cette fois, le détenu accuse enfin un long regard soutenu de la part d'Ismaël. Et sans surprise, cette fois aussi, il tient. Il y a beaucoup de petites choses qui incommodent le balafré, et font dans son visage, ses yeux, des éclats de fuite ; mais pas les pupilles des autres. Rien ne ploie jamais, ou même menace de faiblir, sous l'ombre de ses cils noirs.

Je vais faire en sorte que tu l'aies vite. Tu peux rester, j'ai dis.

Complètement statique, Ares répond par un silence tacite. Il y a peut-être seulement un frisson, au creux de ses iris, cherchant à déceler les petits secrets du blond.

Lentement, il se décale de la table pour rôder dans le cubicule. Son corps passe derrière celui d'Ismaël, écoute les langages d'instincts qu'ils se renvoient, parfois même à l'insu de leur propriétaire.

Tus amigos cercanos no son mis amigos.
No tengo amigos aquí.

Le retour était rapide ; et si Stab n'a pas pu voir le trait qui a momentanément barré son front, il n'a probablement pas manqué d'entendre le ton plus sec de sa voix.

Ares finit de faire le tour de son dos - son regard reste rivé vers le bas, vers ce qui jonche la table ; pièces de métal, fusibles, outils d'appoint.

Le visage d'Eren traverse son esprit.

Isaàc a peut-être un vrai ami, ici. Mais il ne fait pas parti des mecs auxquels Ismaël pense. Ares pourrait la jouer plus finement, faire semblant qu'il a souhaité intégré les Perros, ou qu'au fond cette allégeance ne le dérange plus plus qu'il le faut : mais Ares en a marre de jouer la comédie. C'est la comédie qui l'a fait atterrir ici.

Ses doigts descendent lentement effleurer une pièce de métal ondulé sur la table. Mais ses yeux ont de nouveau glissé vers Ismaël, méfiants. Durs, aussi. Ils lui disent, dans le silence de l'atelier, qu'Isaàc n'a aucun clan.

Puis lentement ils s'éclaircissent. Isaac n'a aucun clan, mais oui, il est très près, par la force des choses, de celui de Miguel. Alors si c'est ce que Stab veut…

Ses doigts lâchent le métal.

E tu, que son tus amigos.

Et lentement encore, il laisse son dos s'appuyer contre le mur, opposé à l'entrée du cubicule cette fois, où il a une vue d'ensemble sur le blond, son plan de travail, et par le cadre de porte, du reste de l'atelier.

Venom

Au fond, il ne sait plus.

Ares ne sait plus que le stress dévore son corps ; cette angoisse est une amie de toujours, elle s’est lovée au plus près de ses os, et laisse désormais battre son coeur en paix. Rythme contrôlé. C’est ailleurs, qu’il se sent alerte et animal. Avec les années, une vie de précarité, la survie est devenue une chose presque langoureuse. Toute tapie en lui, roulée autour de chaque nerf comme une vigne délétère en dormance.

Alors Ares ne sait même pas qu’il ne sait plus.

Il regarde la sortie, en face de lui. Le spanglish fluide d’Ismaël revient bourdonner entre eux. Pas beaucoup d’amis non plus, juste assez, que ça prétend. Ares fixe la sortie. C’est toujours comme ça ; c’est comme s’il réfléchissait, mais rien de composé ne traverse son esprit. Que des sensations, des points de fuite.

Le bruit métallique venant de la prothèse lui fait enfin dégrossir les pupilles. Il les baisse à temps pour capter celles de l’hispanophone remontant du même mouvement vers les siennes.

Y tu ? Wanna be mi amigo ?

Silence. Sa focale longe les contours de ses iris. On ne peut pas voir au-delà.
Isaàc est certain d’avoir déjà entendu dire que la surface est profonde. D’ailleurs, c’est toujours la surface d’un plan d’eau qui est la plus effrayante – tout ce qu’il y a dessous, tout ce qui bouge et qu’on ne perçoit pas.

Toujours rien pour payer ?

Ça le lâche pas des yeux, même quand ses mains s’avancent, calmes, que ses doigts touchent sans se presser ceux de Stab pour lui reprendre délicatement le masque. Sans répondre, il inspecte la mâchoire métallique un moment, le visage hermétique. Il la remet. L’acier sur le marbre nervuré.

Ares n’a pas besoin d’inspirer pour sentir que ses poumons s’allègent déjà. Sur la lisière de métal, ses orbes ambrées dévisagent la gueule renarde d’Ismaël.

Ton prix sera le mien. Un hoquet dans sa pensée. S’il est raisonnable…

C’était un trait d’humour ; seulement, Ares sait parfois être aussi inexpressif que sa prothèse. Dans le visage, dans la voix.

Quelque chose lui dit qu’Ismaël a quand même capté. Y’a trop de trucs qui se passent de mots, et que le punk ne veut pas prendre le temps d’expliquer. C’est comme ça, c’est tout.

Mais c’est pas tout, avec Stab. Ça aussi, ça se passe de mots, mais ils le savent.

Je suis dans la 04. Finit l’espagnol. Il remet la distance protocolaire, même dans la langue. Mais ses pupilles fixent sans pudeur. Même lorsqu’il repasse dans son dos, s’aventure de biais, lent, dans l’embrasure de la porte.

… Je pourrai te faire entrer sur une partie de poker, si jamais c’est ton truc.

Comme si c’était une faveur. Alors que s’il vient se mesurer à lui, Isaàc est persuadé de le plumer.
De fines ridules se forment au coin de ses yeux de fauve quand il sourit.
Rat jusqu’au bout des ongles.

Et c’est tout. Après l’avoir regardé pendant un moment, il part comme il est venu, pas de merci, pas de promesses, juste des suggestions. Et dans sa main, dans un des plis de sa tenue, une tige de métal dérobée dans l’atelier, qu’il affûtera, qu’il fera arme.

Isaàc ne repart jamais sans rien.