Contraste - Fréquence.

Le grésillement du lampadaire avait tout pour lui rappeler celui qui subsistait dans sa tête. Le visage endormi de Zack lui avait rappelé à quel point le temps était passé, les disputes immatures avaient fusé et la vie lui avait balancé des tables dans la gueule. Des tables, des chaises, des briques et de l'acide. Tout pour un ratio équilibré de bonheur et de joie de vivre.
L'équilibre est fragile. Instabilité malheureusement loin d'être éphémère ; y avait que dans ses bottes au sens propre, que Kris se tenait droit. Droit sous le lampadaire. Le lampadaire qui grésille. Qui grésille comme dans sa tête.
Merde.
Il a toujours pas bougé.

Son blouson lui parait bien vide, si ce n'est le poids de son portefeuille qui pèse à gauche, et celui de son cellulaire, sur la droite. Il aimerait avoir l'envie, ressentir le désir, le besoin de jouer, de trouver, chercher, battre la pulsation musicale et s'amuser à celui qui embrasserait le plus dans la soirée. Mais non. C'est vide dans son ventre, dans sa tête, dans son coeur. Son esprit est emprisonné très loin derrière, sous des montagnes de décombres calcinés, une montagne de cendre étouffante et impénétrable dont il faudrait mille ans pour se débarrasser. Il crie de loin, mais lui-même ne s'entend pas.
Il perçoit juste la proposition ; un essai, un seul de faire naître un éclat de vie qui ne serait pas qu'une avance mécanique. Ses pas ont commencé à avaler le parvis sans qu'il s'en aperçoive et sa main, a composé le numéro qu'il ne se savait pas avoir retenu. Ça sonne, une tonalité puis une autre ; est-ce qu'il dort ? L'arrière-lui l'imagine pourtant bien fixer l'écran en se demandant s'il doit répondre ou non. L'avant-lui, ne se fait pas cette réflexion. Ne pense même pas à se la faire.

- Oui ?

Ça a décroché.

- 300 balles pour la nuit.

Ça a lâché sans réfléchir.

- Je t’envoie mon adresse.

Ça raccroche.
Et sur le pavé numérique du guichet de la banque, Kris tape le montant et son code, avant de récupérer ce que la machine se mit à vomir. Un message d'une ligne s'affiche et le citadin tourne simplement les talons en direction de la rue indiquée.
Sur son chemin, il croit capter des fréquences venues d'un autre monde. Devant l'immeuble, le grésillement s'épaissit, encore plus au fur et à mesure qu'il monte les escaliers, qu'il dépasse les étages ; quand il arrive face à la porte, c'est insupportable. Un brouhaha qui ne semble pas vouloir s'arrêter, qui l'empêche même d'entendre son propre toquement contre le bois. Son poing serré autour des billets attend dans son blouson. La porte s'ouvre, découvre le blond plus maigre que mince, ses immenses yeux océans et la lueur inquiète qu'il y perçoit.

Ça grésille plus.

Mais Kris n'entend plus rien non plus. C'est comme reprendre conscience d'une partie de l'univers, seulement une. Une qui jadis avait été couverte de bleu. C'est comme si son âme avait retrouvé un corps.
Rapidement, le silence devient de trop ; rapidement remplacé par le bruit des pas qui s'activent, du corps jeune poussé contre le mur, coincé par celui plus âgé, de la porte qui claque et des feuilles vertes qui tombent sur le haut de l'armoire. Y a un bruit blanc derrière. Un sifflement d'arrêt cardiaque qui emprisonne le temps entre leurs lèvres qui se frôlent, se cherchent sans se prendre. Les avants bras durement cognés contre le mur pour encadrer le corps de Logan, l'italien n'entend plus que le sang qui accélère son propre coeur - ou c'est le sien qu'il perçoit, le loup n'est pas sûr -.
C'est long. C'est court.
Y a tout et y a rien à cet instant.
Kris n'a même pas conscience d'avoir fait tomber son blouson, ni d'avoir fermé les yeux, encore moins d'avoir enfermé son souffle dans la bouche humide du mannequin. Il ne perçoit que le poids dans ses bras qui gonfle ses biceps, que la prise des jambes autour de sa taille, que la recherche piétinante de la chambre, du lit sur lequel il pourrait l'allonger sans chercher à fuir le baiser qu'il lui donne ou qu'il lui a pris. C'est trop tard pour s'excuser ; l'âme au bord des lèvres, le loup manque de se liquéfier sous l'électrochoc qui refait partir son coeur.

Pas de face. Pas de baiser. Pas de tendresse.
Kris avait décidé d'envoyer valser loin d'eux, toutes les règles imposées par le blond. Il s'en voudrait plus tard. Tant que le plus jeune ne le repoussait pas, il considérait pouvoir prendre ce qu'il voulait.
Jeune.
Putain qu'il était jeune, il s'en rendait compte maintenant. Quand lui croulait sous le poids des années, qui le rapprochaient sans vergogne de la limite tendue qu'était la trentaine, Logan s'épanouissait à peine dans ses premières années d'adulte. L'italien avait l'impression de lui voler sa jeunesse. Sangsue agrippée à sa gorge, à boire à sa lèvre de jeunes années qui le quittaient désormais. De jeunes années dont il n'arrivait pas à guérir. Que le temps passait vite.
Que le temps passait fort.
Que le temps passait mal.
Oui. Mal. C'est ce qu'il avait, Kris. Mal.

Mal du passé, mal du pays, mal de lui-même. Depuis quand ne s'était-il pas retrouvé ? Le loup hurlait toujours, à l'intérieur de son ventre, mais il le sentait loin, si loin. Loin de ses yeux, loin de sa peau. Elle frémissait pourtant, à fleur de râles, dès que les ongles de Logan se l'appropriait. C'était si loin tout ça.
L'insouciance et les sourires. Les amis, les amours comblés, ratés, déchirés. Kris s'écroulait sous le poids d'années qui auraient dû être les plus belles. Sous les coups durs, un déferlement de violence qui n'avait pas attendu qu'il se remette de l'épreuve précédente. C'est là, appuyé contre les lèvres de plus jeune que lui, les mains rapides et précises de l'habitude défaisant des vêtements superflus, qu'il se fait face.
Une tempête a déjà tout balayé dans sa tête. Elle a coupé sa respiration, renversé tous les meubles, provoquée des mouvements hagards.
Kris ne sait plus qui il est.
Ses mains sont enfoncées des deux côtés de la tête du blond, appuyées contre un matelas qu'il n'a pas conscience d'avoir rejoins. Là, à fixer des lèvres qu'il n'a pas conscience d'avoir quitté. Essoufflé.
Logan pleure. Est-ce qu'il y a été trop fort ? Il aurait certainement dû attendre, lui demander son accord, comme il le fait toujours. Logan pleure, de sa hauteur, l'italien voit le sillon salé qui a glissé de sa pommette vers sa tempe. Et dans la profondeur de ses yeux bleus, c'est là qu'il se voit. Le miroir. Le visage défait. Le sourire bas, les paupières inférieures brunies.

Logan n'a pas pleuré.

Il le sait parce que c'est du haut, que vient de s'écraser une nouvelle goutte sur la peau pâle du mannequin. Il le sait parce que les sensations de son corps lui reviennent peu à peu et que, là, c'est la respiration qui lui manque. La gorge serrée d'une pulsion rythmée par sa tachycardie, le motard doit se forcer à déglutir, mais n'arrive qu'à émettre qu'un plaintif gémissement étouffé.

Pourquoi maintenant ?
Pourquoi il faut que ce soit devant Logan ?

Fais chier. Ça hurle dans sa tête alors qu'il fond de nouveau sur sa bouche en espérant faire disparaître de son esprit, la moindre vision ou la moindre trace de question qu'il aurait pu avoir à son égard. Sa main gauche agrippe sa nuque pour la soutenir légèrement, alors que l'autre vient découvrir de nouveau les vallons dont est fait le torse nu de son amant.

I'm here, ça vibre le long de la nuque de l'italien.
C'est comme l'ouverture d'une brèche, l'écartement de cette même faille pour ne laisser qu'une plaie béante au milieu du thorax. L'entrée d'une grotte vide. Sans cailloux lumineux. Sans lac spirituel. Le néant total.
Boum-boum. Peut-être pas, finalement. Très loin dans la grotte, caché derrière un amas de rochers.
Boum-boum ... boum-boum ... Ça murmure trop loin, mais si près à la fois.

Le sud brûlant, dressé de façon mécanique ; au nord, que la glace. Peu à peu, les sensations reprennent leurs droits et Kris sent : le souffle contre sa bouche, la texture tiède de la main de Logan, l'enfoncement bas du matelas. Il ne voit le monde qu'à travers un filtre brouillé qui rapidement se défait ; ses joues sont humides, la main du blond également, son nez menace de couler dans le même temps. Et puis le paysage change : c'est contre la clavicule de Logan que son front s'appuyer. Il y renifle, pour tenter autant de retenir le liquide que pour essayer d'embrumer son cerveau de son odeur. Rien n'y fait. L'odorat est perdu. Le goût aussi ; sa langue sur la gorge offerte semble dépourvue de toute papille gustative.

- Breathe.

J'essaye. Sa respiration hoquète. Et un long frisson prend possession de sa colonne vertébrale.
Le corps long, Kris se sent tomber sur le côté, entraînant dans sa chute son partenaire. Les jambes emmêlées comme deux amants en perdition, le museau coincé sous sa tête, une prise dans son dos qu'il pense sûre, mais qui se découvre être légèrement tremblante. Le loup coule, trace de nouvelles limites à son univers : un monde qui ne se compose que de ce lit - les murs sont trop loin, les meubles trop flous - parce qu'au fond il n'y a que lui ; Logan.
La fatigue reprend ses droits. C'est à ce moment là qu'une étincelle de raison se réveille : il est bourré, au milieu de la nuit chez un gars qui n'est pas son ami. Ça fait beaucoup de merdes pour la personne correcte qu'il est censé être. Censée. De toute manière, il n'a jamais réussi. Comme preuve de sa culpabilité, les billets qui gisent surement par terre après leur passage en coup de vent. Ses paupières papillonnent. Il sent la gaule du plus jeune contre sa cuisse. Et il aimerait lui faire du bien, surement, mais c'est comme si son corps n'était plus capable du moindre mouvement. Un simple remoud pourrait lui tirer une nausée plus violente que par temps de tempête.
Il aimerait parler aussi. Pourtant Kris reste immobile ; peut-être a-t-il arrêté de respirer. De prendre. De donner.
L'adolescent est arrivé à saturation, il est temps de sauvegarder la partie. Ici, c'est son point de sauvegarde, parce qu'il n'a rien trouvé d'autre de mieux ce soir. C'est pas un problème pourtant - Logan est bien, très bien même -, alors l'italien ne bouge pas. Ne dit rien. Ne respire plus plus.
Endormi ou mort ?
Le blessé se voit jouer à la roulette russe.

De fil en aiguille, il avait sombré.
Entre la chaleur du corps du mannequin, la douceur que lui apportait ses doigts, le lent balancement de sa poitrine soulevée par sa respiration, tout ce combo en plus de la fatigue qui menaçait de déloger chacune de ses articulations l'avait tiré plus bas. Trop bas. Kris ne s'était pas senti s'endormir. En fait il n'avait rien senti du tout. Son cerveau s'était mit sur off, l'italien avait dévié dans un autre monde ; le néant. Il n'y avait rien pour lui, de plus terrifiant que le néant. Et pourtant, aujourd'hui, ce soir, il était d'une délivrance salvatrice. Ou peut-être était-ce le plus jeune qui le serrait à corps perdu, comme s'il l'avait toujours aimé, comme s'il avait toujours été là à l'attendre.
Aucun rêve n'avait prit le relais afin d'alléger ou de briser encore plus sa confiance. Le vide, le silence.
Quand le tatoueur revint à la réalité, ses prunelles fixaient le visage endormi du blond. C'était comme si son corps était revenu depuis déjà quelques minutes, alors que son esprit peinait à reprendre ses droits, le contrôle de l'ensemble de muscle et de chair qui le constituait.

Logan dormait, paisiblement. La respiration apaisée, les cils longs et bas caressant le bombé de ses pommettes. Il ne l'avait pas lâché, lui non plus. C'était donnant-donnant ; maintenant qu'il l'avait lui aussi tenu une nuit, ils ne se devaient plus rien l'un à l'autre n'est-ce pas ? La conscience du blond en serait très certainement soulagée. Mais pour l'instant, il ne pense pas ; il ne réfléchit pas. Son esprit est blanc, tiré à terre par la lumière de l'aube qui filtre par le carreau. Ils n'ont pas dormi longtemps, mais c'est bien suffisant. C'est assez pour se relever, rentrer chez lui. Laisser Logan en paix.
Et puis, un mouvement oculaire lui indique que lui non plus, n'est plus si loin dans ses rêves. Il revient, dévoile deux iris bleutées, cernées. Kris attend, quelques secondes suffisantes pour le contempler ; il se penche. Frôle ses lèvres, offre un baiser, un mince sourire de remerciement. Pas un mot de plus, alors qu'il se lève, récupère d'une main lâche ses affaires.
La porte s'ouvre et se referme.